Nina la Mosca

2011-01-09T15:18:00.003+01:00

Imagen: Catch the sun

2011-01-09T15:17:00.000+01:00

Imagen: Happiness

2011-01-09T15:14:00.004+01:00

2011-01-09T15:13:00.002+01:00

Imagen: Sun rise, Sun set

2011-01-09T15:07:00.002+01:00

Imagen: Happiness

2011-01-09T15:06:00.001+01:00

2011-01-09T15:04:00.001+01:00

Imagen: Ubiquitous Sun

2011-01-09T15:02:00.002+01:00

Imagen: Sun

2011-01-09T15:01:00.000+01:00

Imagen: Undressing in the sun

2011-01-09T14:59:00.002+01:00

Imagen: See the sun

2011-01-09T14:58:00.003+01:00

Un sol

2011-01-02T21:05:00.002+01:00

Mi corazón es como un dios sin lengua,
mudo se está a la espera del milagro,
he amado mucho, todo amor fue magro,
que todo amor lo conocí con mengua.

He amado hasta llorar, hasta morirme.
Amé hasta odiar, amé hasta la locura,
pero yo espero algún amor-natura
capaz de renovarme y redimirme.

Amor que fructifique mi desierto
y me haga brotar ramas sensitivas,
soy una selva de raíces vivas,
sólo el follaje suele estarse muerto.

¿En dónde está quien mi deseo alienta?
¿Me empobreció a sus ojos el ramaje?
Vulgar estorbo, pálido follaje
distinto al tronco fiel que lo alimenta.

¿En dónde está el espíritu sombrío
de cuya opacidad brote la llama?
Ah, si mis mundos con su amor inflama
yo seré incontenible como un río.

¿En dónde está el que con su amor me envuelva?
Ha de traer su gran verdad sabida...
Hielo y más hielo recogí en la vida:
Yo necesito un sol que me disuelva.

Alfonsina Storni

¡Ay!

2011-01-02T20:47:00.000+01:00

Seré en tus manos una copa fina
pronta a sonar cuando vibrarla quieras...
Destilarán en ella primaveras,
reflejará la luz que te ilumina.

Seré en tus manos una copa fina.
Habrás en ella una bebida suave,
nunca más dulce, pues piedad le dona;
licor que no hace mal y el mal perdona,
dulce licor que de las cosas sabe...

Habrás en ella una bebida suave.
Un día oscuro, entre tus dedos largos
será oprimido su cristal fulgente
y caerá en pedazos buenamente
la fina copa que te dio letargos;
¡un día oscuro, entre tus dedos largos!

Cristal informe sobre el duro suelo
no ha de ser turbio porque está quebrado:
reflejará la beatitud del cielo;
pobre cristal sobre tus pies tirado;
cristal informe sobre el duro suelo.
Daño tan grande Dios te lo perdone:
manos benditas las que así lo quiebren,
rosas y lirios para nunca enhebren,
dulzura eterna su impiedad le abone.
Daño tan grande Dios te lo perdone...

Tenías miedo...
Tenías miedo de mi carne mortal y en ella buscabas el alma inmortal. Para encontrarla, a palabras duras, me abrías grandes heridas. Entonces te inclinabas sobre ellas y aspirabas, terrible, el olor de mi sangre.

Alfonsina Storni

2010-07-08T01:36:00.005+02:00

Nocturno 5

2010-05-05T02:30:00.004+02:00

La lluvia,
con frecuencia,
penetra por mis poros,
ablanda mis tendones,
traspasa mis arterias,
me impregna,
poco a poco,
los huesos,
la memoria.

Entonces,
me refugio
en un rincón cualquiera
y estirado en el suelo
escucho,
durante horas,
el ritmo de las gotas
que manan de mi carne,
como de una gotera.

Oliverio Girondo

2010-04-22T03:17:00.003+02:00

Terminé.

Sombras de los días a venir

2010-04-22T03:16:00.008+02:00

Mañana

me vestirán con cenizas al alba,

me llenarán la boca de flores,

Aprenderé a dormir

en la memoria de un muro,

en la respiració

de un animal que sueña.

Alejandra Pizarnik

2010-04-22T03:15:00.008+02:00

Salvación

2010-04-22T03:04:00.008+02:00

Se fuga la isla
Y la muchacha vuelve a escalar el viento
y a descubrir la muerte del pájaro profeta
Ahora
es el fuego sometido
Ahora
es la carne
la hoja
la piedra
perdidos en la fuente del tormento
como el navegante en el horror de la civilización
que purifica la caída de la noche
Ahora
la muchacha halla la máscara del infinito
y rompe el muro de la poesía.

Alejandra Pizarnik

2010-04-22T03:04:00.006+02:00

2010-04-22T03:01:00.000+02:00

Las almas grandes siempre están dispuestas a hacer una virtud de una desgracia.

Honoré de Balzac

2010-04-22T02:29:00.002+02:00

2010-04-22T02:20:00.002+02:00

2010-04-22T02:19:00.002+02:00

2010-04-22T02:06:00.002+02:00

2010-04-22T02:04:00.002+02:00

Caracol de sueño

2010-04-22T01:08:00.007+02:00

Una bestia terrible resbala sobre todo:
terrible como decir “yo permanezco”,
de la tribu que puede cruzar sobre una hoja de afeitar
tomándose su tiempo,
arrastrando su fuerza pausadamente
sobre el agudo diminuto abismo
que separa un lado de otro lado.
Y no puedo ver la sonrisa de esta casi cosa
tras su hazaña que no puedo imitar,
yo, frágil materia que sólo puede aplastarla,
ella, como casi todas las cosas, fuerte gelatina
determinada a seguir sin que yo exista.
Para mí, la certeza es el brilloso camino de su nunca.

Luis Benítez
Imagen: Aquel caracol

2010-04-22T00:49:00.002+02:00

Imagen: Cozy Winter Blanket

2010-04-21T22:39:00.009+02:00

Je voudrais de la lumière

Comme en Nouvelle Angleterre

Je veux changer d'atmosphère

Dans mon jardin d'hiver

Ta robe à fleur

Sous la pluie de novembre

Mes mains qui courent

Je n'en peux plus de l'attendre

Les années passent

Qu'il est loin l'âge tendre

Nul ne peut nous entendre

2010-04-21T22:13:00.006+02:00

Well, the universe is shaped exactly like the earth

If you go straight long enough you'll end up where you were

And the universe is shaped exactly like the earth

If you go straight long enough you'll end up where you were

The universe is shaped exactly like the earth

Your heart felt good

It was dripping pitch and made of wood

And your hands and knees

Felt cold and wet on the grass to me

Well, outside naked, shivering, looking blue

From the cold sunlight that's reflected off the moon

Baby cum angels fly around you

Reminding you we used to be three and not just two

And that's how the world began

And that's how the world will end

A third had just been made and we were swimming in the

water

Didn't know then, was it a son, was it a daughter

When it occurred to me that the animals are swimming

Around in the water in the oceans in our bodies

And another had been found, another ocean on the planet

Given that our blood is just like the Atlantic

And how

Well, the universe is shaped exactly like the earth

If you go straight long enough you'll end up where you were

And the universe is shaped exactly like the earth

If you go straight long enough you'll end up where you were

The universe is shaped exactly like the earth

Everything that keeps me together is falling apart

I've got this thing that I consider my only art of fucking people over

2010-04-21T18:54:00.002+02:00

En nuestros labios

2010-04-21T14:41:00.001+02:00

En nuestros labios quisieron enarbolarse
como ponientes los gritos.
Luego, los horizontes se romperán como
cuerdas y mi corazón vendrá a mí de nuevo.
Mi corazón ¡tantas veces ido!

Norah Lange

2010-04-20T21:39:00.005+02:00

2010-04-20T21:38:00.003+02:00

2010-04-20T01:11:00.002+02:00

Aquel que obtiene una victoria sobre otro hombre es fuerte, pero aquel que obtiene una victoria sobre sí mismo es poderoso.

Lao-Tse

De las tantas cosas que no puede

2010-04-20T01:03:00.001+02:00

De las tantas cosas que no puede
mostrar ciertamente la palabra,
la primera imposible es el olor
tan propio y exacto de las cosas.

La poesía también es como el aroma.

Así quedan sin nombre
el olor definitivo de la lluvia
y el efímero matiz que se respira
al asomarse a las sombras de un aljibe;
el olor del primer mar, a los seis años,
la fragancia, que nos asustaba, de los cielos nublados,
y el olor a comida de una casa
que nos fue querida.
La memoria tal vez sea
sólo visión de olores olvidados,
como este papel a donde llamo
a la presencia ardiente de unas hojas quemadas
y a la clave del enigma de la rosa;
al olor de las sangres
que no vi derramarse,
al olor del incienso y al del alcanfor,
un olor que resplandece;
al de las jóvenes mujeres en los baños públicos,
al de las monedas, que abandonan la mano
y que retornan, al de la tierra de Pinzón
una mañana de octubre, al de los gatos,
al olor milagroso de las cosas vulgares,
de las que apenas se comprende
que emanan la noche poderosa,
al de un río que corre lejos
y al que sin razón evoco,
al de la palabra marisma, al de retablo,
a los de esta mañana
que partieron a un país sin dónde,
al de una muchacha que se fue,
el 2 de noviembre de 1982,
para que mis palabras
pidieran el perfume de unos versos
y me quedaran la fecha y la balada,
el de las ballenas que tiñen
la espuma de aceite y de tamaño,
el de un hombre que hablaba del origen del día,
al de las tantas cosas
a las que no pude acercarme y que me esperan.
Son otro mundo más sobre este mundo,
veo el bosque y entre el bosque
la selva del aroma.
Yo me voy de los hombres y las cosas
como un salvaje que marcha a las ciudades
y dice adiós a su mundo de olores;
también a mí ellos vuelven
bellos y pesados como un remordimiento.
Serán desde estos versos mi memoria,
seguirán sobre el mundo
cuando me haya muerto.

Luis Benítez

2010-04-19T22:42:00.003+02:00

2010-04-19T21:01:00.002+02:00

2010-04-19T18:36:00.003+02:00

2010-04-19T18:17:00.001+02:00

Olas grises

2010-04-19T12:19:00.004+02:00

Llueve en el mar con un murmullo lento.
La brisa gime tanto, que da pena.
El día es largo y triste. El elemento
duerme el sueño pesado en la arena.

Llueve. La lluvia lánguida trasciende
su olor de flor helada y desabrida.
El día es largo y triste. Uno comprende
que la muerte es así..., que así es la vida.

Sigue lloviendo. El día es triste y largo.
En el remoto gris se abisma el ser.
Llueve... Y uno quisiera, sin embargo,
que no acabara nunca de llover.

Leopoldo Lugones

2010-04-19T01:46:00.002+02:00

2010-04-19T01:44:00.001+02:00

Uno no se mata por el amor de una mujer. Uno se mata porque un amor, cualquier amor, nos revela nuestra desnudez, nuestra miseria, nuestro desamparo, la nada.

Cesare Pavese

2010-04-17T01:00:00.003+02:00

2010-04-14T23:40:00.002+02:00

2010-04-14T23:12:00.001+02:00

2010-04-13T22:13:00.002+02:00

2010-04-13T01:37:00.002+02:00

2010-04-12T20:39:00.004+02:00

2010-04-12T20:38:00.006+02:00

2010-04-12T20:06:00.003+02:00

«Otros males podrán sobrevenir, porque Sauron mismo no es nada más que un siervo o un emisario. Pero no nos atañe a nosotros dominar todas las mareas del mundo, sino hacer lo que está en nuestras manos por el bien de los días que nos ha tocado vivir, extirpando el mal en los campos que conocemos, y dejando a los que vendrán después una tierra limpia para la labranza. Pero que tengan sol o lluvia, no depende de nosotros».

Gandalf

2010-04-12T03:24:00.007+02:00

Imagen: Old Stranger

2010-04-11T23:21:00.001+02:00

Todo empieza y se explica a través del Narciso vacío, de esa construcción mediante reflejos que ocupa su lugar y nada contiene en su interior, del mismo modo que un robot está construido para imitar la vida y cuenta con todas las apariencias, o con todas las prestaciones de la vida, pero no posee la vida. El desorden sexual y la maldad no son más que consecuencias inevitables de esa estructura vacía. Igual que los vampiros, el Narciso vacío necesita alimentarse de la sustancia del otro. Cuando uno carece de vida, tiene que intentar apropiarse de ella o, si esto no es posible, tiene que destruirla para que no haya vida en ninguna parte. Los perversos narcisistas son invadidos por “otro” y no pueden prescindir de él. Ese otro no es ni siquiera un doble, el cual tendría existencia propia. Es simplemente un reflejo del mismo perverso. De ahí, la sensación que tienen las víctimas de que se les niega en su individualidad […]. Cualquier situación que pueda poner en tela de juicio ese sistema de espejos que enmascara el vacío sólo puede implicar una reacción en cadena del furor destructivo. (p. 113)

Bongo, bongo, bongo,

2010-04-07T23:46:00.005+02:00

So bongo, bongo, bongo, he don't wanna leave the Congo, oh no no no no no
Bingo, bangle, bungle, he's so happy in the jungle, he refuse to go
Don't want no penthouse, bathtub, streetcars, taxis, noise in my ear
So, no matter how they coax him, I'll stay right here

They hurry like savages to get aboard an iron train
And though it's smokey and it's crowded, they're too civilized to complain
When they've got two weeks vacation, they hurry to vacation ground (What do they do, Darling?)
They swim and they fish, but that's what I do all year round

NATUR

2010-04-07T03:21:00.007+02:00

Imagen: Balance

2010-04-05T13:18:00.005+02:00

Del borrador

2010-03-30T17:23:00.001+02:00

Inlcuso cuando uno lo duda, cuando piensa que ya no le queda aliento, puede encontrar una fuerza infinita que sale de vaya a saber usted dónde.

Ya decían Tolkien que donde no falta voluntad siempre hay un camino.

Montparnasse

2009-10-25T23:29:00.010+01:00

Te miro. Me miras. El aire huele a tierra mojada y nosotros llegados a este punto estamos embarrados. Me río. Te preguntas de qué me río y para variar no te respondo mientras me quedo mirando al vacío. Entonces lo miro, a ese que está más limpio que nosotros, ese que también intenta atrapar sus ojos en los míos, y le pregunto si será capaz de hacer que me tiemble hasta el tuétano al acercarse; si su olor podrá envolverme como una soga, que a ratos pretende asfixiarme; si sus besos podrán corroer los restos de tus labios en los míos; si sus manos podrán atrapar las ideas que se me escapan por la punta de los pelos antes de que pueda pronunciarlas… y si dice que sí (porque de pronto se siente atrevido), sabré que miente, y si miente, amor, si miente… Si me miente, yo le juro en vano que simplemente me niego en rotundo a caer en la conformidad y mientras juro, casi no me da tiempo a asomar la cabeza por la ventana y reírme al ver cómo la luna se fusiona con el sol y alumbra las noches que me acompañan, que acaban dándome mañanas con olor a café recién hecho y luces de colores que me impiden ver más allá de esta felicidad temporal, que por temporal acabará tarde o temprano, pero que no me importa que sea efímera porque al fin y al cabo, qué narices le voy a hacer si Rocamadour ya no está, si a ti sólo te queda Montevideo y yo sólo puedo vagar por Montparnasse.

Poéticas vistas desde la ventana de mi habitación.

2009-09-18T21:33:00.006+02:00

A veces las nubes son tan grandes, tan grandes, que parecen gigantes que vienen a comerme...

[... Egocentrísmo universalista ...]

1 4 2

2009-09-15T23:37:00.012+02:00

Bukowski* me ha recomendado que empiece y acabe el día con cerveza. Un buen estado de embriaguez parece un buen comienzo para hablar de las atropelladas impresiones que se agolpan detrás de mis pupilas cada vez más dilatadas. Alcohol y un cigarro para que te sientes conmigo a hablar de eternidades vaporosas que se evacuan en un constante estado de emergencia. Todo se ha hecho liviano, como el polvo que se acumula en mis estanterías. La vida transcurre como si dios hubiese apostado nuestros destinos al número 14 y, en su estúpido todo o nada, nos hubiese perdido al tirar los dados y ahora nos anduviera defecando en el espacio. Flotamos sin gravedad. Como dos cuerpos tendidos en máxima lasitud. El tiempo parece haberse detenido y, sin embargo, el sexo, las drogas y el alcohol siguen discurriendo. Siguen fusionándose en una orgía tan eterna como ese instante en el que todo quedó en una extraña pausa, mientras inspirábamos con fuerza, segundos antes de dar el paso que nos llevaría al fondo de ese abismo creado por la falta de palabras. ¡Pam! Un fuerte golpe contra el suelo y todo ha sido un sueño. Un sueño dentro de otro sueño que sólo fue producto del tremendo impacto y, poco a poco, llega el lento despertar.

Otra vez es viernes y vienes a lamerme los labios (y esta es ya la cuarta ronda de saliva que deseas que te sirva, a ser posible acompañada por unos cuantos gramos de tequila y desnudez), como quien espera encontrar, en la redondez de los mismos, el elixir que le otorgue la juventud eterna. Pero de ellos no sale nada más que un aliento gélido, tan frío como el de la propia muerte, destinada a otro que no eres tú, a otra que no soy yo. Entre los cielos el tiempo se dilata, la realidad se evapora lentamente con el calor que provocan nuestros cuerpos al ensamblarse y el aire se inunda de olor a cloroformo. Poco a poco mis ojos se van cerrando. Comienzo a perder la cuenta de la suma y resta de los pliegues de mi vestido,… y no. No, porque no soy, o porque si. O porque tal vez soy mientras no soy todas esas cosas que siempre he querido ser y que pierden importancia cuando apartas de mí esos kilos de tela que me atrapan. Da igual, porque al final pasan los días y nunca te das cuenta de que me besas y no me besas a mí, sino a esa que tal vez se me parece porque tiene mis ojos y mi cuerpo, pero te digo que no soy yo. Que yo no duermo nunca boca arriba, que siempre me pinto mal las uñas de los pies, porque son demasiado pequeñas y ya no…

(...)

(...)

[... ya no hay más palabras]

Imagen: Tea Ser

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*Poema Como ser un gran escritor - Charles Bukowski

Garabatos

2009-09-09T19:15:00.014+02:00

Líneas al margen de los sentidos, impulsos inconscientes que nos llevan a sumergirnos en una ola que sube y que baja. Que siempre va cuando creemos que viene y siempre viene cuando pensamos que se va. De todo no queda más que este maldito impulso que no sabemos a dónde nos lleva. Que aún no sabemos dónde nos deja, ni dónde nos dejará al final. Nuestros ecos se pierden dentro de otros cuerpos huecos y rebotan en sus paredes, que quizás son las nuestras, y pensamos, por momentos, que tal vez somos nosotros los que nos hemos llenado de nada. Luego nos damos cuenta de que a ratos olemos como el hule, o que somos como un caucho que se oxída (cuando no debería poder), perdiéndo la capacidad de doblarse. Frío como un témpano. Como un trozo de glaciar que cae y rompe los hielos del cemento que nos había alejado de nuestras costas. Agua. Todo lo que necesitamos es agua y ese viejo olor a mar que nos transporta a otros tiempos (que creemos que fueron felices). Por eso me acuesto y duermo. Sueño con un presente distinto, con un futuro mejor y con un pasado que no existe (pero que yo me invento) y, al abrir los ojos, sólo me queda mi almohada y un mañana que siempre se presenta incierto.

Aquí hace tiempo que no llueve.

Imagen: Work on the sea

2009-08-28T17:06:00.001+02:00

Bajaría por esos escondites una vez más, como de costumbre. Besaría esos labios que lo habían vuelto loco, sólo una vez más-la última-aquella noche. Sin hacer ningún ruido la buscaría entre una de sus teclas-una vez más-, en secreto. Desabrocharía uno a uno los botones de su camisa, recreándose en aquel cielo que de pronto se habría ante él, invitándole a quedarse, a convertirse en el amo y señor, guardián del sol de paja y cartón que escondía en el pecho. Con delicadeza de una mala bestia, mordería con desprecio los pezones que apretaba entre los dientes con la única intención de desgarrarlos y arrancárlos, mientras sus manos golpeaban el teclado con una extraña rabia que ni siquiera parecía salir de él. Ya no tenía cuentos de malas historias al despertarse, ni dos ojos enormes que siempre lo perseguían con aire de reprobación, ni tampoco aquel molesto sonido que producían sus pies al chocar contra el suelo. Menuda colección de manías... No había (en ninguno), rastro de una extraña añoranza que seguía ahí, víctima del más profundo desconsuelo por estar siendo ignorada, obviada y abandonada [váyase a saber dónde(o cómo)]. Pffff... menudo berrinche se había pillado la nena tras enterarse de que no había nada el congelador. Un portazo con la puerta del freezer y, ¡Face to face with the problem, Baby! Podías aceptar que ya no había nada más en el puto congelador, pero no, tenías que liarte a gritos conmigo y revolver toda la casa antes de salir gritando que ya no había más, porque yo me había de olvidado de ir a comprar y la Nena no soporta tener el congelador vacío más de dos minutos. La última vez me llenó la nevera de imanes-¿Dónde se ha visto?-y ahora no hay quien los despegue. Seguro que sabías que me olvidaría de ir a comprar y, previsora, en una venganza anticipada, los pegaste con Poxipol para que no se despeguen nunca. Mariquitas azules, mi mundo se ha llenado de putas mariquitas azules y ese olor a caramelo de feria que dejó tu cuerpo en mi habitación mientras sudabas de puro frío tirada en colchón, alumbrada por la incapacidad que salía de mis ojos. Si ahora todo está lleno de silencios es porque no están aquí tus ruidos, o más bien tus chasquidos, que me quitaban el sueño porque existían sólo para recordarme constantemente todas esas cosas que no soy capaz de dar porque no me gusta esa combinación de estallidos. Así que, para no echarte de menos todas las noches, mi piano y yo imitamos tus chirridos mientras me bajo los pantalones y con total descaro me pierdo, otra vez, en los delirios de tu ombligo. Ese ombligo perfecto que vive y respira aparte de todas las imperfecciones de tu cuerpo y que yo te juro que ya no me importa que no sea sólo par a mí. No te diré que tal vez te estoy mintiendo, o que tal vez no, si en el fondo ni siquiera yo lo sé, pero una vez más, y sólo por esta noche, ese ombligo será mi ombligo y podré hacer con él todas las cosas que siempre he querido y nunca, nunca, nunca antes había podido, porque esta es mi última noche: tú última noche, aquí, conmigo.

Y todo por unas putas magdalenas precocinadas.

Imagen: Freezer groove

Impre(ci)siones

2009-08-20T02:20:00.023+02:00

No sé que será, pero sé que será Hoy. El hombre del tiempo ha dicho que no va a llover, pero yo sé que se equivoca. O será que es que quiero que llueva porque sí, porque tal vez lluvia o tal vez sólo acordeón. Tengo ganas de mojarme con el ruído, que no es ruido, sino música para mis oídos que necesitan sentir esa insonorización que produce el constante sonido de mis botas tras bajar del aire y tocar el suelo. Giros, el mundo está lleno de giros que provocan suspiros porque ahora el suelo tiembla porque alguien me dice que me mareo, pero que va, yo estoy bien, tío y déjame seguir tranquilo con mis giros, Hola, ¿Qué tal? ¿Tú eras...? Yo. Sólo yo. Que a veces soy yo y otras veces un despojo de yo, que al fin y al cabo es lo mismo que un maxi-yo siempre más feliz que unas castañuelas. Puede que ahora sí que me mareé o son estas mariposas que se me han provocado al verte y no, no puede ser verdad que seas tú, que no tú, sino ella, que ella-tú, pero estás ahí, tú y otra vez tú. Sonrío convencido de que no es un espejismo que hoy ha decidido bailar a mi ritmo, porque le he dado permiso para ser tú o yo, o ambos, o ninguno, que al final se hace uno en esta sístole de cronopio que ya parece crono de cronoscopio y no sabe, ni dice, cómo las luces que se ven por todas partes marcan los finales que en una última hora resultarán ser sólo princípios del cólera infinito que se extiende por nuestros cuerpos y amor de soldado patriotino. Fíjate cómo vamos, que ahora ni tú ni yo atinamos a encontrar las palabras adecuadas para contarnos todas esas cosas que en el fondo no nos deseamos, sin mirarnos a penas cuando nos rozamos, porque sabemos que ahí estamos, para poder manipular los besos que ahora caen por los techos que sostienen las paredes que ya sudan por sí mismas, y dame fuego que voy a quemarlos a todos encendiendo otro cigarro que prenderá la mecha de la brecha, que ahora se me antoja un tanto estrecha, del hueco que veo entre tus t(r)etas. Juego a adivinar qué es lo que me resulta raro en tus mejillas que pegan como el chicle que una vez escondí debajo de la mesa en primaria. Intuyo algo, o ahora creo que intuyo, pero no te pregunto porque siempre dices que lo sabes todo cuando no sabes nada y al final, siempre resulta que sí que lo sabes todo y aquí no nos queda nada más que este pum-pum que tiene vida propia y no nos deja, pero tú si que lo dejas más por cansancio que por mero aburrimiento y cuando acabe este párrfo sólo quedaremos tú o ella, o ella-tú, yo y este pum-pum que no cesa ni me deja quemar con acero ardiendo esta vieja herida que no cierra, y tampoco pienso que no pueda matar este pum-pum que te atormenta y no te deja dormir bien. Se enciende, se enciende. Noto como el calor corre por mis venas, que se enervan y tienen vida propia, guiando mis pasos hasta los rincones más oscuros del camastro donde clamo por un maldito cuento de hadas que no nos ha tocado y ahora tú, que sigo sin saber si eres tú o si es ella a la que le paso el brazo por encima intentando ignorar aquello que intuyo o creo intuir que, al menos, durante las noches que me queden todo será así hasta que empiece por fin a faltarme este aliento que me lleva a todos los puertos que me alejan de tus costas carroñeras, que de mis pensamientos más oscuros se adueñan y, a pasos de caracol, volver por ese viejo camino de tierra que desea que me pierda por sus piedras para lentamente encontrar el camino a casa, donde ya no puedo entrar porque me has echado del sofá; donde me has tirado al suelo, descalzo y sin mantas, para dormir abrigado por las manchas de tus vómitos que se quedarán ahí para hacerme compañía hasta que un perro callejero acabe con los restos de mis huesos y, mientras tanto, tú duermes placidamente abrazada a uno de los cojines que me has robado del sofá, porque sí, porque yo sé que ahora duermes abrazada a uno de esos que me has robado y que por fin nada te perturba, porque en venganza me has echado de casa y ya duermes tranquila abrazada a uno de los cojines del sofá y soy yo el que no puede dormir ahora pensando en lo jodidamente blanditos que eran los cojines de ese sofá.

Imagen: Circo

Luces de carretera- Original del borrador

2009-08-03T16:56:00.000+02:00

Miro a la nada y me sonrío. Me pierdo en el vacío de esta inmensa oscuridad que no me dice nada porque ya ni siquiera me da miedo. La noche se hace cada vez más cerrada y todos sabemos que eso es señal de que pronto habremos de volver a casa. A casa. A tirarnos entre los cómodos cojines del sofá o la cama, a dormir plácidamente durante todos los días que nos quedan, a preocuparnos por nada más que por llegar a mañana, para hacer todos los día lo mismo de siempre al sacar los pies de la cama. Mañana, siempre esperando un mañana que, desde lejos, nos miente y nos promete que será mejor, más vivo, más intenso. Si me girase hacia el camarero le diría que mañana voy a abrir la nevera donde guardo los libros vacíos, que ya no me aportan nada, y voy a meterte dentro para no sacarte nunca y que mueras de frío. Pero él no quiere oírlo, no quiere escuchar las historias de un viejo borracho que perdió demasiadas veces el hilo que conducía su vida a un final bonito. Él hoy no quiere escucharme, ni con más vasos de alcohol acompañarme. Me deja aquí, solo, bebiéndome de un trago todo su abandono, sin nada más que decirte, porque por mucho que grite las palabras al aire eso no va a hacer que las escuches. No busco una forma de no buscarte, quizás si ando pensando cómo encontrar la forma de no encontrarte, de reducirte(me) a la alucinación provocada por efectos de mis beódicos delirios, tan irreales, insignificantes y ficticios como los de todas las noches antes de dormir. A veces siento que no hay forma de hacerte entender que soy un animal infiel y que para eso aún no se inventaron los anticonceptivos. No entiendo por qué tú no puedes entender que no todo debe ser siempre o A o B, que no tengo que ser yo siempre el equivocado. Y tú te quedas ahí, quieta, y me miras como quien mira a una mentira y ya no sé si lo que veo en ti es dolor o es desprecio. Será que tienes los ojos empañados y no puedo ver más que mi reflejo, que a estas alturas ya me parece digno de desprecio y dios mío ¡Cómo te odio! ¡Lárgate y desaparece para siempre de mi vista! Yo no he nacido para esto, no he nacido para ti, no he nacido para nadie más que para mí y no entiendo cómo tú eso no lo entiendes. Y venga, ahí, hazlo, vete, lo estás deseando. Yo lo estoy deseando. Dejar tu lecho y escaparme a la felicidad de la noche, de los amores a deshora y la vida de los bares de copas. De copa en copa y ahora me la tiro porque me toca. Menos mal que ella no huele a ti, que tampoco se queja tanto. ¡Oh si! Ella no se queja tanto, me deja en paz y no me agobia con sus tonterías siempre en la peor hora. No, ya no estás. Por fin ya no estás, ahora sólo estamos aquí él, mi copa y yo. Él. Me hace compañía, ¿Sabes? Él es mi nuevo amigo imaginario. No tiene nombre, sólo es Él. Siempre está ahí. No viene y se va, su amor nunca me abandona. Él es él, que no es nada más que yo, que a veces soy Él y otras veces soy yo, que no él. Y ya no me acuerdo de por qué estoy aquí tirao hablando sólo, ni cómo coño he llegado hasta aquí. Sólo sé que de pronto ahora estás tú, como envuelta en la bruma, escribiéndome. Porque todo es así porque tú lo escribes antes de que pase, porque no existo más allá de ti. De ti y de la tinta que sale de tu boli, porque no soy nada y si no soy nada, sólo te queda a ti la nada. Entonces, si a ti sólo te queda la nada, eso significa que en la nada sólo estamos tú y yo... pero ¿Quién eres tú? ¿Quién carajo eres ahora tú, si no eres más que algo parecido a uno de mis recuerdos, construido a partir de los trozos que aún quedaban de mí? ¿Qué eres si no eres más que eso? ¿Qué eres si no eres más que una ilusión endemoniada que pretende confundirme y perturbar mis noches sin sueños? Ya no me dejas ni beber tranquilo. ¿Cómo coño puedes ser tan puta? ¿Para qué me inventas si no es para tenerme? ¿Para qué me inventas de nuevo si va a ser para soltarme? Deberías desaparecer para siempre de la faz de la tierra. ¡Deberías morir, deberías caer fulminada por un rayo o algo peor! Así tu bolígrafo dejaría de correr sobre el papel para dejar de inventarme, de llamare, y yo desaparecería también, porque ya te he dicho que yo no existo si tú no me escribes. Así que ahora que escribes sobre que yo no existo si tú no quieres que yo exista, si no me plasmas en tus papeles con tinta, yo dejaré de existir y tú serás libre de la mano que te obliga a plasmarme cada día y yo podré volver al fondo de mi copa, al camarero que me ignora por el tiempo que se ahorra entre ronda y ronda y me deja aquí, solo, en el fondo de mi copa. Tal y como tú quieres. La música, el ruido, la gente, las risas y yo, aquí, solo, mirándote desde el fondo de mi copa.

Mis pezones erectos te sonríen, mientras mi voz y mis respuestas se vuelven complacientes, para que creas que estoy vacía. Porque si estoy vacía tú puedes venir, morder mis pezones y sacudirme las tetas sin preocuparte porque yo esté realmente vacía. Sé que prefieres creer que soy un recipiente sentado aquí, a la espera de ser llenado por lo que sale de ti sin un mínimo de cuidado. Quieta, inmóvil y vacía. Completamente llena de nada. Nada que ahora es tuya, porque yo he decidido que te la entrego, cansada de fingir que no me chirrían las muelas todas las noches cuando me acuesto. Te regalo la nada porque es lo único que hay para ti entre los huecos de mis huesos. Desposeído quedes así del derecho de rellenarme con tus besos, maldecido para siempre con la desgracia de mirar en los espejos mi reflejo y que él te lleve de vuelta a mi nada, que ahora es tu nada porque he decidido que te la cedo y te maldigo inocentemente con ella. Maldecirte nunca fue mi intención, sino el fruto de un accidente, producto de la alta de señalización en las carreteras de mis puentes, pues mis buenas maneras me obligan a negar constantemente estar cruzando curvas peligrosas. No hay luz, no hay marcas ni siquiera se oye el ruido del claxon mientras te precipitas hacia mis vacíos. Zona reservada para aquellos que quedan privados de existencia de aquí al fin de los días. Y otra vez la nada, que es amiga y compañera, porque al final sólo nos quedará ella y es cuestión de irse acostumbrando a sus bahías y silencios imperturbables. ¡Qué hermosa es! Nada no exige nada, ni siquiera la comprensión de su existencia-inexistente-. No te da y no te pide nada, sólo te recuerda que eres insignificante, que tu vida y tus constantes intentos de vivir no valen absolutamente nada, porque los días y las horas pasan, nos arrastran y nos llevan hasta los bordes de un cataclismo cuya única función es la de recordarnos que todo nunca tuvo ningún tipo de importancia porque el mismísimo tiempo se lo lleva y te lo arrebata, porque ni siquiera tu vida tiene sentido más allá de esta hoja de papel que es testigo de que ahora mismo estás vivo porque la estás escribiendo, pero que tarde o temprano perecerá contigo y con todos tus caprichos.

¡Maldita sea!

2009-08-03T00:34:00.007+02:00

Las paredes son altas, tan altas que apenas puedo alcanzar a ver donde terminan. Además de altas son blancas, muy blancas y muy lisas. Tan tan blancas que su color daña a la vista. Son como un espejo gigante que refleja la luz y no hay forma de salir de aquí. Este sitio no tiene puertas, no hay una escapatoria posible. No sé como llegué aquí. Intento saltar para salir, pero cuanto más altos son mis brincos, más largos se vuelven los muros que me atrapan. He intentado atravesar las paredes, pero siempre que lo hago se me olvida que no me fue concedido el don de diluirme. He intentado hacerle escoyos y escapar trepando, pero solo he conseguido hacerme daño en el culo y en las manos. Probé también haciendo más amena mi estancia encargando nuevo decorado, peo cada vez que intento colgar algo, las paredes se estrechan, convirtiendo mi territorio en zona reducida. Como el suelo es de piedra aquí tampoco crecen los árboles y no muy de vez en cuando me falta el oxígeno. Alguien tiró una soga para que me cuelgue cuando me canse de tanto intentarlo, pero en un arranque de orgullo la he arrancado y ahora la uso para autofustigarme cuando mis intentos acaban en estrepitosos fracasos. ¡Hasta de un yunque me he lanzado y a esa puta pared ni siquiera he abollado! Me voy a meter en una bañera de jabón hasta que todos los olores haya olvidado, hasta que todas las marcas haya borrado y no quede en mí ni rastro de todos los años pasados y de todos los daños causados. Cuando salga de aquí pintaré las paredes rojas, todas las luces serán de colores rosas y en mi jardín siempre habrá un puñado de hojas secas para tener al otoño siempre presente. No por nada es mi época favorita del año. Mi casa tendrá más de dos habitaciones, una escalera de caracol y un enorme patio lleno de camas elásticas gigantes. En el sótano tendré una cámara secreta para cuando llegue la hora de darme un castigo. Ella estará siempre esperándome cuando lleguen las horas señaladas. A veces me azotará por cobarde, otras por tontainas, por ladronzuela o por bocazas, aunque claro, conociéndola, algunos azotes serán sólo por gusto. A ratos, te juro que no me aguanto, pero tampoco es un mal precio con tal de que se quede siempre ahí abajo. Pero para todo eso necesito antes salir de estas horribles paredes blancas y sigo aquí mirando sin saber cómo. Lo próximo que puedo hacer es intentar dejar de jugar todo el tiempo al escondite y cambiarme este uniforme blanco por uno azul o negro, o gris, o verde.. Quizás así las paredes se asusten del contraste y solas, al fin, se caigan. Quizás puedo dibujarme una salida con esta pequeña tiza que se escondía entre el calcetín y mi zapato, como un segundo dedo meñique de mi pie izquierdo que siempre va descompasado. Otra vez me estoy quedando sin aire y por estos lugares no hay nadie que me preste su oxígeno para aliviarme y del casi seguro desmayo, liberarme. Pero da igual, porque yo me cruzo de brazos y me siento refunfuñando como un bebé enojado en un escalón imaginario, mientras observo con recelo esa puerta que pinté con tiza y que ahora parece estar abierta pero que se me hace demasiado pequeña como para poder salir (¡Y ya no me quedan más trozos de esta tiza!).

5:43 am Crónicas de insomnio: Tinta china

2009-07-20T04:55:00.012+02:00

Pluma, pluma, pluma, vuela sobre el papel y casi acaricia mejillas con la leve brisa que levanta por la delicada ligereza con la que se desliza sobre el papel... Bah, ¡Menudo montón de mierda! No pienso más que en mierda y ¡Oh, vaya! Hay un pelo sobre mi mesa.

¿Oíste? Te he dicho que hay un pelo sobre mi mesa. Un pelo que no es mío, ni tampoco es tuyo, así que te miro como si no lo supiera y te pregunto de quién será. Te encoges de hombros y como si no tuviera importancia, como si la cosa no fuese contigo, me dices que no sabes ni puedes ni quieres saber de quién será. Me das la espalda, como tantas otras veces en las que he encontrado pelos sobre mi mesa y recoges los restos de tu último trabajo para tirarlos a la papelera con ternura. Me hace gracia cómo todo lo tiras con cuidado, como si estuvieras dándole besos de despedida, porque hasta a los trozos que no quieres, porque estropean tu creación, les guardas toneladas de cariño. A veces creo que te gustaría guardarlos en un cajón para poder observarlos a escondidas con dulzura, cuando crees que yo no te veo admirar los restos de la locura. Pero yo te veo, te espío escondida entre los trapos sucios, porque no me hace falta tener un par de ojos para verte. Pero este no es el tema. La cuestión es que hay un pelo sobre mi mesa y yo no sé de quién es y tú finges pretender que tú tampoco, pero aquí sigue habiendo un pelo sobre mi mesa, que me mira, me habla, se ríe de mí porque yo no sé a qué cabeza pertenece y él sí que lo sabe. Él sabe que yo pienso que no es mío y, como tú me ignoras, le pregunto a él de quién es y por qué lo han dejado sobre mi mesa y también le digo que quiero que me diga si el frenesí que envolvía su lugar de origen pudo acabar conmigo. Pero él no me responde. No quiere hacerlo. Entonces se lo grito a la mesa, a las paredes y ellas tampoco me responden. ¡Esas zorras! ¡Malditas! ¡Malditas zorras!

Y tú me miras y te ríes. Me escuchas y te sonríes levantando más la mejilla derecha que la izquierda, con la mirada entre triste, picarona y divertida. Ese gesto que tanto me encanta. Pero sigues sin contestarme y, a estas alturas, yo ya creo que te burlas y mi rabia no conoce límites. Empiezo a romperlo todo porque, ya sabes, encuentro cierto placer en arañarme la cara. Primero me rompo un brazo, luego las piernas y hasta la mandíbula-por una mera cuestión de que mis palabras dejen de ser tuyas y pasen a ser sólo mías-. Después de todo esto, me suicido, porque sabes que me encanta suicidarme; porque tú nunca intentas impedirmelo; porque me dejas que me tire; que me ahogue; que me pegue un tiro; ¡Qué me mate! Y uno tras otro mis suicidios se veulven cada vez menos sangrientos.

Apoyado en la pared, mientras me obserbas sin decir nada, juegas con una mosca a adivinar qué extraño método se me habrá ocurrido ahora. Esta vez voy a tirarme un armario encima. Quiero saber lo que se siente al morir de aplastamiento. Ves como cae aquel armatoste sobre mi, casi a cámara lenta, y te ries a carcajada limpia porque nadie te dijo que la muñeca que compraste estaba tan defectuosa. Te tumbas a mi lado a observarme morir lentamente. Me acaricias la cabeza cuando me ves incapaz de gritar de dolor por mis huesos rotos y te diviertes al ver como mis labios pasan de azul a morado-muerto. Me das la mano y me dices: "Venga, Nena, un último suspiro" y yo te miro, y seguro que tú casi puedes jurar que ves como te sonrío. Ya no hay más ahí que un cascarón vacío.

Pero la función no ha terminado. Con tu odiosa parsimonia encientes la radio y pones esa cancion. Siempre la misma canción mientras me levantas y me tiras al fuego. Siempre es ahí cuando lo veo, desde algún lugar donde me siento y espero, te veo las manos manchadas de tinta dándole al "botón del play". Veo los trozos que has tirado a la papelera, que no eran más que trozos míos. En ese momento es cuando me doy cuenta de que lo has hecho de nuevo. Como un maestro relojero que no trabaja con relojes sino con tinta. Recoges los pedazos de mi cuerpo y los ocultas entre los leños. Sabes que el calor y el movimiento de las llamas me hace cosquillas y yo, de nuevo, me río, desde donde estoy me río porque sé que mientras trabajas te gusta escuchar mi risa. Vuelves a extender el papel en mi mesa y a mojar tus pinceles en enormes botes de tinta china de fabricación casera y dibujas. Durante horas me dibujas. A veces con pinceladas grandes y otras con pinceladas más pequeñas, sin olvidar nunca dejar bien perfiladas todas las curvas de mi cuerpo a ojo de buen cubero. Y en el fondo no me sorprende que lo hayas hecho todo otra vez como mi buen maestro tintero.

Imagen: Woman2

Expiación

2009-06-30T19:04:00.002+02:00

Imagen: I don't want to grow up

La juventud se apodera de cada ápice de mi cuerpo alejando de él toda señal de una próxima vejez que nos acecha a todos, escondida detrás de los momentos que pasamos intentando alejarla. Nos sonríe burlona desde el otro lado de los espejos con los que nos cubrimos para reflejar en ellos nuestras noches plagadas de quimeras. Con ninguna otra pretensión más que dibujar en ellos los mapas de las Islas Imaginarias donde pretendemos-a ratos-disimular nuestros corazones velados por ficciones. No hay felicidad perenne, no hay nada más allá del mero hastío. Sólo quedan por aquí los buitres que quieren enterrarme y nutrirse de mis mortajas. Pájaros de mal agüero que vienen a recordarme los vestigios de tu vuelo, el suave vaivén de tus alas. Ahora sufrimos como hombres porque no hay espejo que no se resquebraje con el tic-tac del reloj… no hay más ilusiones a las que aferrarse. El olor del alma lo mezclamos con perfumes para que no puedan detectarnos. Perfumes que ni siquiera el propio Süskind hubiera de distinguir, perdiéndose entre los aromas, intentando adivinar cuál fue la fragancia adecuada. Y no me callo, porque no existen los incendios justicieros, porque no hay ningún apocalipsis del que debamos ocultarnos, porque las palabras no dichas no son secretos, sino mentiras, porque tus lágrimas sólo eran azul plastilina.

Alfileres

2009-06-27T00:28:00.003+02:00

Infinitas son las horas y el tiempo que pasa a través del reloj, que cercan nuestros labios en algo que se asemeja a una media sonrisa. Una media sonrisa que parece resignada y que a veces desdibuja los silencios con algún color… según cómo le pinten las ganas ese día. Compases tranquilos-pero ruidosos-alteran a un corazón que lucha por mantenerse despierto mientras un grupo de sueños traviesos ahuecan los almohadones que lo mantienen caliente encima del colchón. Un estómago bromista se toma las libertades necesarias para reír más de la cuenta con los secretos susurrados que llegan a sus oídos desde algún escondite… una húmeda guarida que protege de los frenesíes diarios a las pasiones a las que ya les ha adjudicado un dueño (o una dueña, según el caso). Un par de brazos que se agitan en el aire buscando algún lugar al que agarrarse en una lucha, ardua y constante, contra el viento que los empuja sin remedio a un doloroso impacto contra el suelo. Un par de pies (o varios pares) que van de un lado a otro procurando evitar cualquier zona de descanso con tal de no encontrar excusas por las que detenerse. Manteniendo firme certeza y deseo de seguir siempre de largo. No hay nada parecido a la tristeza en aquellos ojos que ocultan las ganas de dar media vuelta. Pura impaciencia mancha de sudor la frente de los que esperan el último pistoletazo de salida.

Hoy y mañana, el pan nuestro de cada día.

Imagen: Passion Strawberry